Die Kinder verschwinden eines nach dem anderen, in einem kaschubischen Ort, der klein genug ist, dass jeder jeden kennt, und still genug, dass niemand wiederholt, was er weiß. Ein frisch versetzter Staatsanwalt liest dieses Schweigen als Beweis. Die Trauer ist echt, doch darunter läuft etwas Kälteres: eine Übereinkunft darüber, welche Fragen man nicht stellt — älter als das Verbrechen selbst.

Das ist der eigentliche Gegenstand des Films, und es trennt ihn von dem Fall in seiner Mitte. Ein Verschwinden lässt sich aufklären. Ein Ort, der seit Generationen beschlossen hat wegzusehen, lässt sich nicht aufklären — er lässt sich höchstens bloßstellen, und Bloßstellung ist nicht dasselbe wie Gerechtigkeit. In dieser Lücke wohnt die Spannung, nicht in der üblichen Mechanik des Thrillers.

Leopold Bilski kehrt zurück, und Jakub Gierszał spielt ihn wie zuvor: ein Staatsanwalt, dessen Reglosigkeit selbst Druck ausübt, der ein Schweigen so lange laufen lässt, bis jemand es füllt. Der erste Film hielt ihn an der Küste von Tricity; dieser schickt ihn ins Landesinnere, nach Kartuzy, in einen Ort, der den fremden Staatsanwalt behandelt wie das Wetter — etwas, das man aussitzt.

Er ermittelt nicht allein. Marianna Zydek spielt Ania Górska, eine Staatsanwältin mit ihrem ersten großen Fall: ein verschwundenes dreizehnjähriges Mädchen und eine Gemeinde, die es lieber als Ausreißerin abheftet denn als Opfer. Die Ermittlung auf zwei Staatsanwälte zu verteilen, verschiebt den Blick des Films: Er folgt keinem einzelnen Ermittler mehr, er beobachtet eine Institution, die gegen eine Wand ererbten Schweigens drückt.

Adrian Panek, Autor und Regisseur des ersten Teils, behält beide Rollen und nutzt den Gang ins Landesinnere, um die Textur zu ändern. Der Küsten-Noir weicht einer dörflichen Gotik — flacher Himmel, alte Häuser, eine Ortssage, auf die die Ermittlung immer wieder stößt — bis Folklore und Forensik nicht mehr zu trennen sind. An einem solchen Ort ist das, was man sich über den Wald erzählt, zugleich das Mittel, die Wahrheit über sich selbst zu verschweigen.

Der Film trifft einen sehr polnischen Appetit. Der Provinz-«kryminał» — das Verbrechen nicht in der Hauptstadt, sondern in dem Ort, der seinen Ruf schützt — ist zu einer der verlässlichsten Formen des Landes geworden, auf den Bestsellerlisten wie im Streaming. Die Trilogie von Małgorzata Oliwia Sobczak liefert das literarische Rückgrat; Kaschubien, mit eigener Sprache und eigener Sage, liefert den Rest. Das Schweigen hier ist kein Kunstgriff, es wird vererbt.

Was der Fall nicht beantworten kann — und der Film ist ehrlich genug, es offen zu lassen — ist, ob eine Gemeinschaft, die ihre eigenen Verbrechen begraben hat, je zur Rechenschaft zu ziehen ist, oder ob ein Fremder mit Akte das Schweigen nur in den nächsten Ort verschiebt. Bilski kann ein Verschwinden abschließen; er kann einen Ort nicht zwingen zu gestehen, was er vor langer Zeit zu verschweigen beschloss.

Unter der Erzählung liegt eine Branchenwette, die man benennen sollte. Mit diesem Titel produziert Netflix keinen einzelnen polnischen Thriller mehr, sondern baut aus einem heimischen Bestseller eine Reihe mit wiederkehrendem Staatsanwalt. Ein zurückkehrender Hauptdarsteller verändert die Rechnung: Eine vertraute Figur trägt das Publikum von einem Start zum nächsten und macht aus einem nationalen Literaturstoff einen erneuerbaren Wert.

«Farben des Bösen: Schwarz» erscheint am 10. Juni 2026 bei Netflix. Adrian Panek führt Regie nach eigenem Drehbuch, nach dem Roman von Sobczak; Jakub Gierszał und Marianna Zydek führen die Besetzung an, mit Andrzej Chyra, Robert Gonera, Beata Ścibakówna und Piotr Żurawski. Es ist der zweite Film der Reihe — und nach dem zu urteilen, wohin er Bilski führt, geht es weniger darum, noch einen Mörder zu fassen, als das Schweigen zu kartieren, das Mördern ihre Nachbarn lässt.