Mein eigenes Kind: Maite Alberdi verwandelt einen Kindesraub auf Netflix in ein Märchen

Eine Frau wünschte sich ein Kind so sehr, dass sie es erfand. Fast ein Jahr lang trug Eleonor Alejandra Marín Mendoza eine Schwangerschaft, die nur als Inszenierung existierte: den Bauch, der unter der Kleidung wuchs, den markierten Geburtstermin, den bereits gewählten Namen. Ihr Mann glaubte ihr. Seine Familie zählte die Wochen. Die Freundinnen planten schon die Feier. Alle sahen eine Schwangerschaft, und es gab keine Schwangerschaft. Dann erreichte die Geschichte den Punkt, an dem jede Lüge dieser Größe ankommt: Sie brauchte einen Körper. Marín Mendoza betrat das Krankenhaus, in dem sie arbeitete, und verließ es mit einem Neugeborenen, das einer anderen Frau gehörte.

Mein eigenes Kind hätte die kälteste Art von True Crime sein können, und für einen Moment stellt man sich darauf ein. Maite Alberdi hat andere Pläne. Die chilenische Regisseurin — zweimal für den Oscar nominiert, für Der Maulwurf und Die unendliche Erinnerung — nimmt den mexikanischen Fall, der einst zum nationalen Skandal explodierte, und verweigert ihm die Form, die True Crime ihm aufzwingen würde. Ihr Film ist ein Hybrid aus Dokumentar- und Spielfilm und behält den sanften Blick auf eine Frau, die die Presse längst verurteilt hatte. Die Frage, der er nachgeht, ist nicht, ob Ale es getan hat; das weiß jeder. Die Frage ist, wer den Druck aufbaut, der einen Menschen dazu bringt, eine Schwangerschaft vorzutäuschen und sie weiter vorzutäuschen, über jede Gelegenheit zum Aufhören hinaus, bis ein Baby in den falschen Armen liegt.

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Der Film zeigt seine Methode in den ersten Minuten, und die Methode ist das Argument. Alberdi stellt sich vor die Kamera und lässt Schauspielerinnen für die Rolle der Ale vorsprechen, während die aufgezeichnete Stimme der echten Frau unter den Castings mitläuft. Es ist ein entwaffnender Anfang: ein Dokumentarfilm, der vor allem anderen zugibt, dass er gleich eine Version eines Menschen bauen wird. Ana Celeste Montalvo Peña bekommt die Rolle. Armando Espitia spielt Arturo, den Ehemann, der nie Verdacht schöpfte. Ist die Besetzung geklärt, spaltet sich der Film in zwei Register, die anderthalb Stunden lang miteinander streiten.

Das eine Register ist die Nachstellung, hell, satt, fast trotzig märchenhaft. Kameramann Sergio Armstrong beleuchtet die erfundene Schwangerschaft so, wie Ale sie glauben musste: warm, hoffnungsvoll, ein Leben, das endlich gutgeht. Das andere Register ist das Archiv selbst: knisternde Heimvideos, Überwachungsbilder aus dem Krankenhaus, das körnige Material, das sich weigert, schön zu werden. Alberdi montiert das eine gegen das andere, sodass die Naht immer sichtbar bleibt. Sie lässt uns nie aus den Augen verlieren, welche Bilder der Traum sind, den Ale errichtet hat, und welche die Folge, die sie nicht mehr steuern konnte. Die Schönheit ist kein Schmuck: Sie ist das Argument, inszeniert aus dem Inneren ihres Verlangens.

Etwa zur Hälfte wird das Kunstvolle dünner, und die Darsteller treten zurück. Die echten Menschen kommen: Alejandra selbst, Arturo, die Anwälte und die Psychologen, die sie damals zu erklären versuchten. In den Interviews leistet der Film seine leiseste Arbeit. Widersprüche tauchen in Ales Erzählung auf — eine Chronologie, die nicht ganz aufgeht, Rechtfertigungen, die sich beim Sprechen verschieben — und Alberdi lässt sie stehen, ohne die Empathie zurückzunehmen, die sie eine Stunde lang aufgebaut hat. Sie hat Sachliches schon inszeniert, doch hier durchbricht sie die vierte Wand nachdrücklicher als in Der Maulwurf. Jede Ale auf der Leinwand, auch die zärtlichste, ist eine Version, die jemand zu bauen beschlossen hat; dieser Film eingeschlossen.

Es hilft zu wissen, von wo aus Alberdi filmt. Ihre früheren Dokumentarfilme verwandelten Beobachtung in etwas, das der Intimität der Fiktion nahekommt: ein alter Mann, der sich in ein Pflegeheim einschleust, in Der Maulwurf; eine Ehe, die sich im Vergessen auflöst, in Die unendliche Erinnerung. Sie ist keine True-Crime-Regisseurin, die sich für ein Wochenende Prestige leiht. Sie ist eine Dokumentaristin, die sich immer für das Spiel als Überlebensmittel interessiert hat. Mein eigenes Kind steht neben der jüngsten Welle von Porträts über Frauen, die in ausgeklügelten Betrug getrieben wurden, jenen Dramatisierungen, die um Verständnis statt um Gaffen bitten — doch Alberdi geht weiter als die meisten, indem sie sich weigert, die eigene Rekonstruktion freizusprechen.

Der Fall ist unzweifelhaft mexikanisch, verankert in einem Skandal, der über ein Jahrzehnt zurückliegt, aber der Druck dahinter beschränkt sich nicht auf ein Land. Marín Mendoza wollte Mutter sein, erlitt Fehlgeburten und lebte in einer Familie und einer Kultur, die eine Frau noch immer an dem Kind messen, das sie hervorbringen kann. Das gestohlene Neugeborene ist der Teil, der zur Verhaftung führt und eine Schlagzeile macht. Es ist, in Alberdis Händen, nicht die Geschichte. Die Geschichte ist alles, was davor liegt: das Verlangen, die Scham, die kleine tägliche Vorführung, die eine Frau gibt, lange bevor es ein Verbrechen zu spielen gibt.

Die Mechanik, wie das so lange hielt, ist ein eigenes Grauen, und der Film behandelt sie mit Geduld. Eine vorgetäuschte Schwangerschaft ist keine Lüge, sondern ein Wartungsplan von Lügen: Termine, die beschrieben und nie eingehalten werden, ein Körper, der mit Vorwänden erklärt wird, ein Termin, der immer weiter vorrücken muss. Ale hielt die Fiktion in Gang, bis die Biologie nicht mehr improvisiert werden konnte, und die einzige Möglichkeit, das versprochene Kind zu liefern, war, eines zu nehmen. Als im Allgemeinen Krankenhaus von Mexiko-Stadt das Fehlen des Neugeborenen bemerkt wurde, brach die ein Jahr lang aufrechterhaltene Maschinerie in Stunden zusammen. Alberdi interessiert weniger die Festnahme als die zermürbende Arbeit des Glaubens, die ihr vorausging.

Es liegt etwas Bewusstes darin, wo das alles landet. Alberdis fortdauernde Beziehung zu Netflix stellt einen formal ruhelosen, moralisch offenen Dokumentarfilm — gebaut aus gespielter Nachstellung und durchbrochener vierter Wand — vor dasselbe Massenpublikum, dem die Plattform sonst ein ordentlicheres Produkt serviert. Das Marketing kann ihn neben True Crime einordnen. Der Film widerspricht diesem Regal von innen, jedes Mal, wenn er Ale eine Person sein lässt und keine Akte.

Das ist die Reibung, die der Dokumentarfilm zu lösen verweigert. Ein Gericht hat längst entschieden, was Ale getan hat und was es kostete. Was Alberdi wieder öffnet, ist leiser und schwerer: ob Ale je erlaubt war, sich ein Kind ehrlich zu wünschen, in einem Leben, das ihre Sehnsucht als Pflicht behandelte — und ob eine Kamera, die ihre Protagonistin nachstellt, weichzeichnet und offen besetzt, sie wahrhaftig halten kann oder nur eine weitere schmeichelhafte Geschichte in ihrem Namen erzählt. Der Film weiß, dass er in seine eigene Frage verwickelt ist. Deshalb beginnt er mit einem Casting.

Mein eigenes Kind feierte seine Weltpremiere bei der Berlinale, wo er als Special gezeigt wurde. Er kommt am 13. August zu Netflix, begleitet von einem begrenzten Kinostart in den Vereinigten Staaten, im Vereinigten Königreich und in Mexiko, und dauert 96 Minuten. Produziert wurde er von Gato Grande, mit Sergio Armstrong an der Kamera und Carolina Siraqyan am Schnitt.

Besetzung

Schlagwörter: Netflix, Ana Celeste Montalvo Peña, Maite Alberdi, Mein eigenes Kind

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