Kino

Annette, die Rockoper, in der Adam Driver einen Mord singt und eine Marionette die Show stiehlt

Martha O'Hara

Von allen Möglichkeiten, einen Film zu eröffnen, wählte Leos Carax diese: Er führte sein Ensemble und die Band Sparks aus einem Aufnahmestudio in die Nacht von Los Angeles und ließ sie «So May We Start» direkt in die Kamera singen — eine Herausforderung, verkleidet als Ouvertüre. Was folgt, ist kein Musical in dem Sinne, den Hollywood diesem Wort gewöhnlich gibt. Es ist eine durchgesungene Rockoper, in der nahezu jede Dialogzeile vertont ist, und die gut zwei Stunden damit verbringt, das Genre auseinanderzunehmen, um zu sehen, was darin noch schlägt.

Die Geschichte ist täuschend schlicht. Henry McHenry (Adam Driver) ist ein Stand-up-Comedian, der im Boxermantel auftritt und seine Show «The Ape of God» nennt: Er stachelt sein Publikum an, bis das Lachen in Unbehagen kippt. Ann Defrasnoux (Marion Cotillard) ist eine gefeierte Opernsopranistin, die — wie Henry bemerkt — jeden Abend auf der Bühne «stirbt» und dann ihre Verbeugungen macht. Sie verlieben sich unter den Scheinwerfern der Boulevardpresse, und die Geburt ihrer Tochter Annette — ein Kind mit einer außergewöhnlichen Begabung — stellt ihr vergoldetes Leben auf den Kopf.

Und hier offenbart sich der Griff, der den Film definiert: Fast während seiner gesamten Laufzeit wird Annette nicht von einem echten Kind gespielt, sondern von einer hölzernen Marionette. Das ist eine mutige, verfremdende Entscheidung — und zugleich eine zärtliche, denn die Puppe erlaubt Carax, eine Parabel über Elternschaft, Ausbeutung und Ruhm zu inszenieren, ohne einem echten Kind diese Last aufzubürden. Caroline Champetiers Kamera streift durch Stürme, Bühnen und ein Greenscreen-Meer; die Bilder sind üppig und bewusst handgemacht, theatralisch im besten Sinne des Wortes.

Der Motor hinter allem ist Sparks. Ron und Russell Mael schrieben Geschichte und Songs — Annette begann als eines ihrer Alben, bevor Carax es ins Kino überführte. Die Partitur verknüpft ihre Motive wie Beschwörungsformeln — «We Love Each Other So Much» kehrt wieder, bis es weniger nach Hingabe als nach einer Falle klingt — und verlangt den Schauspielern ab, live zu singen, rau und ungeschliffen. Simon Helberg als Begleiter, der Ann einst liebte, bekommt die leise verheerendste Nummer des Films: Er dirigiert ein Orchester, während er direkt in die Linse hinein ein Geständnis ablegt.

Driver ist außerordentlich — eine kaum gebändigte Kraft mit zusammengebissenen Zähnen, die einem nie erlaubt zu entscheiden, ob Henry ein verletzter Künstler oder ein als Künstler verkleidetes Monster ist. Cotillard hat die undankbarere, schwerere Rolle; Ann ist per Konstruktion mehr Ikone als Figur, und sie füllt die Stille zwischen den Noten mit stiller Trauer. Der Film weiß, dass er auf einen Gewaltakt zusteuert, und er baut die Bedrohlichkeit auf, lange bevor sie sich entlädt.

Annette eröffnete die Filmfestspiele von Cannes und brachte Carax den Preis für die Beste Regie ein, um das Publikum danach sauber in zwei Lager zu spalten — was genau die Reaktion ist, die ein Film, der seiner eigenen Fremdartigkeit so bedingungslos verpflichtet ist, hervorrufen sollte. Seitdem hat er sich als Kultfilm gefestigt: das Musical, das das Studiosystem nicht mehr herzustellen weiß, am Leben erhalten von jenen Zuschauern, die genau das schätzen, was alle anderen in die Flucht schlägt.

Übertrieben, provokant und mit echtem Handwerk gebaut, ist Annette das seltene zeitgenössische Musical mit dem Mut, schwierig zu sein. Es ist nicht für jeden — und hat keinerlei Interesse daran, es zu sein. Wir lieben es genau dafür.

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