Der Clip machte innerhalb weniger Stunden die Runde: Meadow Soprano, erwachsen und gefasst hinter einem Mikrofon im Citi Field, trug „The Star-Spangled Banner“ über ein Baseballstadion. Als er die meisten Feeds erreichte, war er bereits umgetitelt worden zu etwas, das er nie sein sollte – ein Abschied.

Denn am selben Nachmittag kam die Nachricht, dass Vincent Pastore gestorben war. Das Internet, das eine saubere Geschichte einer wahren vorzieht, verknüpfte die beiden auf der Stelle: Die Hymne wurde zum Tribut, der Zufall zur Absicht. Das war sie nicht. Jamie-Lynn Sigler war gebucht worden, lange bevor der Tag schwer wurde. Was die Fehlinterpretation offenbart, ist interessanter als das Durcheinander selbst.

Eine Serie muss eine besondere Art von Sache sein, bevor ein x-beliebiges Baseballspiel für ihr Gedenken gehalten werden kann. Fast zwei Jahrzehnte nachdem sie abgesetzt wurde, verhält sich HBOs Mafia-Epos nicht wie eine alte Serie in Wiederholungen. Es verhält sich wie eine Institution – ewig gestreamt, endlos zitiert, angenommen von Zuschauern, die zu jung waren, um sie beim ersten Mal gesehen zu haben – und ihre Besetzung wird weniger als ehemalige Kollegen behandelt, sondern als eine Großfamilie, über die die Öffentlichkeit wacht. Wenn einer von ihnen stirbt, ist die Trauer reflexartig gemeinschaftlich.

Der wahre Tribut, als er kam, war leiser und wahrer für diese Familie. Sigler brauchte kein Stadion; sie postete ein paar schlichte Worte, nannte Pastore einen wunderbaren Schauspieler und einen freundlichen und liebevollen Mann, eine Ehre, ihn gekannt und mit ihm gearbeitet zu haben. Michael Imperioli nannte ihn einen „gutherzigen Bruder“. Steven Van Zandt, der ein wenig über zweite Akte weiß, schrieb, dass ein weiterer unersetzlicher Bruder gegangen sei und dass es nie leichter werde. Lorraine Bracco erinnerte sich an eine wunderschöne Seele. Beachten Sie die Wortwahl: nicht Co-Stars, sondern Brüder.

Es passt zu dem Mann, den sie zu Grabe trugen. Pastore spielte Salvatore „Big Pussy“ Bonpensiero, und die Rolle war kein anonymer Muskelprotz im Hintergrund. Der Informant ist die älteste Figur im Gangster-Kanon – die Ratte, die das Genre zu bestrafen existiert, von den Spitzeln der Warner Bros. der dreißiger Jahre bis zur schwitzenden Paranoia von „Goodfellas“, einem Film, den Pastore selbst durchlief. Die Sopranos nahmen diese Standardfigur und taten, was sie mit jedem Klischee taten, das sie berührten: Sie machten ihn zuerst menschlich, damit sein Verrat und sein Tod etwas kosten würden. Big Pussy wurde nicht an einer Straßenecke niedergestreckt. Er wurde von Männern, die ihn liebten, aufs Meer hinausgebracht, was eine andere und weitaus schwerer zu ertragende Szene ist.

Dass Pastore das tragen konnte, ist ein kleines Wunder für sich. Er kam spät zur Schauspielerei vor der Kamera, sein erster gelisteter Film erschien 1988, als er bereits in den Vierzigern war, und verbrachte knapp dreißig Episoden als Big Pussy über eine Laufzeit von 1999 bis 2007 – getötet am Ende der zweiten Staffel, dann als Erinnerung und Halluzination zurückgeholt. Er gewann einen Screen Actors Guild Ensemble Award mit der Truppe, arbeitete bis zum Ende weiter (ein Auftritt in „Yellowjackets“ erst letztes Jahr) und erzählte Howard Stern einmal, dass die Schauspieler das Drehbuch für die Hinrichtung seiner Figur nur vier Tage vor Drehbeginn erhielten.

Also nein, die Hymne im Citi Field war kein Abschied von Vincent Pastore. Sie fühlte sich nur so an, weil Die Sopranos längst aufgehört haben, etwas zu sein, das wir sehen, und zu etwas wurden, dem wir angehören – und eine so große Familie wird nie ganz fertig damit, ihre Toten zu begraben.

Schlagwörter: obituaries, Jamie-Lynn Sigler, Michael Imperioli, The Sopranos, Vincent Pastore

Jamie-Lynn Siglers Hymne bei den Mets war kein Tribut an Vincent Pastore — ‚Die Sopranos‘ machten einen daraus

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