Andrei Swjaginzew kehrt aus dem Exil zurück und gewinnt mit Minotaurus den Großen Preis

Die Frage, die Andrei Swjaginzews Rückkehr aufwarf, lautete, ob ein im Exil arbeitender russischer Filmemacher die Kamera noch mit jener kalten Genauigkeit auf sein Land richten kann, die ihn berühmt machte, oder ob die Distanz sie stumpf werden lässt. Minotaurus, der den Großen Preis gewann, antwortet: Die Präzision ist intakt. Der Regisseur stellte sein Comeback nach einer Krankheit zusammen, die ihn, nach eigenem Bekunden, im Bewusstsein zurückließ, dass das Licht jeden Moment ausgehen kann — und der Film trägt diese Nähe zum Ende der Dinge in jedem Bild.

Er baut ihn auf geliehenem Gerüst. Minotaurus arbeitet den Rahmen von Claude Chabrols Die untreue Frau um: eine Geschichte ehelichen Verrats, versetzt in eine Stadt der russischen Provinz, während ein Manager kurz vor der Entlassung seiner Belegschaft die Affäre seiner Frau entdeckt. Die Untreue ist die Oberfläche. Darunter handelt der Film von Macht und davon, was sie mit einem Mann macht, der sie entgleiten spürt, und die private Krise färbt unaufhörlich auf die öffentliche ab, bis beide ein einziges Bild einer Gesellschaft ergeben, die von der Führungsebene abwärts verfault.

Die Kritik stufte ihn nahe der Spitze des Wettbewerbs ein — Zweiter auf dem Jury-Raster von Screen International — und die Premiere erntete acht Minuten Ovation, jene anhaltende Reaktion, die als Urteil gilt, ehe eine Jury abstimmt. Die Filmmusik gewann den Cannes Soundtrack Award, ein Detail, das zeigt, wie sehr das Grauen des Films aus Klang statt aus Ereignis gebaut ist. Dmitriy Mazurov, Iris Lebedeva und Boris Kudrin tragen das häusliche Dreieck, in dem die politische Fabel verborgen liegt.

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Der Preis fügt sich in eine Laufbahn, die genau um dieses Thema kreist. Swjaginzew baute zwei Oscar-Nominierungen auf Leviathan und Loveless, beide Anatomien russischer Institutionen, die die Menschen in ihnen zermahlen, und Minotaurus führt dieses Vorhaben aus einer Position fort, die er daheim nicht mehr einnehmen kann. Ein Regisseur, der den Staat von innen sezierte, tut es nun von außen, und der Film tut nie so, als wäre dieser Standpunkt neutral.

Was er nicht kann, ist sich an dem Publikum messen, von dem er am meisten handelt. Minotaurus wird in dem Land, das er seziert, nicht frei gezeigt, und diese Abwesenheit ist die ungelöste Spannung des Films: ein Porträt Russlands, gemacht für alle außer für die Russen darin. Der Große Preis gibt dem Werk eine Bühne; er kann ihm nicht die Zuschauerschaft geben, die zu erreichen es auf einer Ebene gebaut wurde.

Der Weg nach vorn ist die Festival-zu-Arthouse-Route, die Swjaginzew gut kennt, nun verstärkt durch einen großen Cannes-Preis und eine Vertriebskarte über Frankreich, Lettland und Deutschland. Das Werk reist; ob es irgendwann das Publikum erreicht, das sich darin wiedererkennen würde, ist die Frage, die der Kinostart offenlässt — und die der Regisseur sichtlich lieber stellt als beantwortet.

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