Kino

Evil Dead Burn schickt eine trauernde Witwe in Vaničeks Höllenhaus

Sébastien Vaničeks englischsprachiges Debüt liest die Besessenheit der Reihe als etwas, das eine Blutlinie weitervererbt
Martha O'Hara

Zuerst ist da das Orange. Bevor ein einziger Deadite spricht, taucht Evil Dead Burn sein abgelegenes Familienhaus in das natriumgelbe Glühen von etwas, das bereits brennt; das Licht sammelt sich auf Gesichtern, die nicht lange menschlich bleiben werden. Sébastien Vaniček filmt das vertraute holzgetäfelte Interieur der Reihe weniger wie eine Hütte als wie einen Hochofen, der auf das Streichholz wartet, jede Oberfläche von Hitze überzogen. Der Look ist die Warnung.

Unter diesem Glühen liegt die Trauer. Eine Frau kommt ins Haus der Familie ihres verstorbenen Mannes, um zu trauern, und fügt sich in die Gesellschaft der Angeheirateten ein, die ihn kannten, bevor sie es tat. Dann wendet sich das Haus gegen sie. Einer nach dem anderen werden die Verwandten zu Deadites umgeformt, das Beisammensein gerinnt zum Familientreffen aus der Hölle, und die Schwüre, die sie über ihre Ehe gesprochen hat, offenbaren eine zweite, grausamere Bedeutung: Was sie im Leben versprach, gibt sie im Tod nicht frei. Die Prämisse ist häuslich, bevor sie dämonisch wird.

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Souheila Yacoub als diese Witwe Alice zu besetzen, ist das deutlichste Indiz des Films. Yacoub kommt aus dem europäischen Arthouse und Denis Villeneuves jüngstem Wüstenepos, eine Darstellerin, die darauf trainiert ist, ein Bild still zu halten, statt sich hindurchzuschreien. Ihr die Hauptrolle anzuvertrauen, signalisiert, dass Vaniček den Verlust als echtes Gewicht gelesen haben will, nicht als Anlaufstrecke zum Gore. Um sie herum spielt Tandi Wright die Matriarchin Susan und Hunter Doohan den Schwager Joseph, ein Ensemble, das sich wie eine wirkliche Familie anfühlen soll, bevor es in eine zerlegt wird.

Vaniček kommt von einem einzigen, klaustrophobischen französischen Spielfilm über einen Schwarm Spinnen, der einen Sozialwohnblock überrennt, einem Werk, das seinen Schrecken aus Textur und Enge gewann, nicht aus dem Budget. „Infested“, in Frankreich als „Vermines“ gelaufen, war kontrolliertes Indie-Kino; dies ist sein englischsprachiger Schritt nach oben und seine erste Arbeit innerhalb eines Studiofranchise mit einem so lauten Namen. Die Evil-Dead-Reihe war stets ein Spielplatz für Regisseure: Sam Raimi baute sie auf Slapstick und Kameragewalt, und jeder Nachfolger bog sie in ein eigenes Register. Vaničeks bisheriges Schaffen lässt vermuten, dass er nach Beklemmung und Dreck greift, nicht nach dem Augenzwinkern.

Was ihm der Rahmen des Familientreffens einbringt, ist ein Horror, der auch von Vererbung handelt. Die Deadite-Besessenheit ist in dieser Erzählung weniger ein zufälliger Fluch von einem Tonband oder einem Buch als etwas, das die Blutlinie hinabgereicht wird, die Toten, die sich weigern, in den Menschen, die sie liebten, tot zu bleiben. Trauer und Besessenheit laufen hier auf demselben Brennstoff: der Unfähigkeit, eine Person loszulassen. Das Feuer, das dem Film seinen Titel gibt, liest sich als Bedrohung und Erlösung zugleich, das Einzige, was am Ende durchtrennt, was die Schwüre gebunden halten würden.

Visuell lebte und starb die Reihe immer an ihren praktischen Texturen, dem Glanz des Bluts, der Verkehrtheit eines besessenen Gesichts, der Art, wie Licht auf etwas fällt, das sich nicht bewegen sollte. Burn setzt auf eine Palette aus Glut und Asche und tauscht den regennassen Los-Angeles-Turm des Vorgängers gegen die trockene, brennbare Wärme eines Hauses auf dem Land. Wenn der Titel ein Versprechen ist, dann eines über Oberflächen: Haut, Holz, Papier, alles entzündlich, alles wartend.

Belegt ist nichts davon bisher auf der Leinwand. Vaniček hat nie in dieser Größenordnung gearbeitet, und der Sprung vom kontrollierten Indie zum breiten Studiostart hat schärfere Regisseure vor ihm eingeebnet. Das Franchise selbst ist eine Mahnung in Sachen Konsistenz, das je nach Inhaber der Kettensäge zwischen Komödie und nihilistischer Brutalität schwankt. Ein Trauer-Aufhänger ist leicht angekündigt und schwer über rund hundertzehn Minuten Splatter durchgehalten; ob „Burn“ die Trauer seiner Witwe wirklich verarbeitet oder sie bloß als Türöffner ins Gemetzel benutzt, ist die Frage, die das Marketing nicht klären kann. Die geteilte Finanzierung, zwei Studios hinter dem Geld und zwei verschiedene Verleiher, die ihn über die Territorien tragen, deutet zudem auf einen Film, hinter dem keine einzelne Partei vollständig stand.

Souheila Yacoub as Alice in Evil Dead Burn, directed by Sebastien Vanicek (2026)
Souheila Yacoub in Evil Dead Burn (2026)

Die genannten Hauptdarsteller reichen von Yacoub, Wright, Doohan und Luciane Buchanan über Erroll Shand bis George Pullar, ein weitgehend australasiatisches Ensemble. New Line Cinema und Screen Gems finanzierten gemeinsam, mit Ghost House Pictures, dem Label, das Sam Raimi und Produzent Rob Tapert um das Franchise herum aufbauten, was die Blutlinie in der Familie hält. Vaniček schrieb das Drehbuch mit Florent Bernard, ausgehend von der Welt, die Raimi einst mit minimalen Mitteln entwarf.

„Evil Dead Burn“ läuft rund 110 Minuten und kommt in Deutschland am 9. Juli in die Kinos, im Verbund mit einem europaweiten Start zur Monatsmitte. In den USA übernimmt Warner Bros. den Verleih, während Sony Pictures den Film international herausbringt. Es ist das sechste Kapitel einer Reihe, die als Mut ohne Budget begann und nahezu jeden überlebt hat, der sie zu begraben versuchte. Die Schwüre, wie der Film unablässig beteuert, leben fort, selbst im Tod, und das Buch, so scheint es, ebenfalls.

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