Ein Raumschiff hängt vor einer Wand aus Wasser unter einem schiefergrauen Himmel, und einen Moment lang bewegt sich nichts außer der Dünung, die dahinter aufsteigt. Dann beginnt eine Welle, hoch wie ein Gebirgszug, sich aufzutürmen, und zu hören ist nur ein Atmen im Helm und eine Orgel, die einen langen, bebenden Ton hält. Interstellar besteht aus solchen Bildern — eine kleine menschliche Gestalt vor etwas, das groß genug ist, sie auszulöschen — und vertraut darauf, dass das Bild den Sinn trägt.

Christopher Nolans Wette lautet: harte Physik kann ebenso bewegen wie eine Großaufnahme. Der Film schickt einen ehemaligen Piloten durch ein Wurmloch, um eine Welt zu finden, in die die Menschheit fliehen kann, und sein eigentliches Thema ist die Zeit: nahe einem Schwarzen Loch kostet eine Stunde an der Oberfläche Jahrzehnte auf der Erde. Die Relativität ist keine Lehrbuchidee mehr, sondern die grausamste Uhr des Genres — jede Minute der Mission sind Jahre aus dem Leben seiner Kinder, die er nie zurückbekommt.

Das Bild und der Klang

Von Hoyte van Hoytema auf IMAX-70-mm- und anamorphem Film gedreht, ist das Bild gewaltig und seltsam greifbar: Eis, Staub, Maisfelder, das zerkratzte Plastik eines Cockpits. Das Schwarze Loch, Gargantua, ist das Herzstück: Die Effektfirma Double Negative schuf es aus Gleichungen des Physikers Kip Thorne, und sein Kranz aus gekrümmtem Licht kam der echten Wissenschaft nahe genug, um wissenschaftliche Aufsätze zu speisen. Über allem spielt Hans Zimmer eine Kirchenorgel und tauscht das gewohnte Blech des Weltraumfilms gegen etwas, das der Liturgie näher ist. Das Handwerk ist hier kein Dekor, sondern das Argument.

Gesichter, die rechnen

Matthew McConaughey gibt dem Film seinen Boden. Die Szene, in der er in einem Zug dreiundzwanzig Jahre Videobotschaften seiner Kinder ansieht — sie altern vor ihm, er nicht — ist das Beste, was er je gespielt hat, eine Leistung, die fast ganz aus Zuhören gebaut ist. Jessica Chastain trägt die Wut der erwachsenen Tochter, Michael Caine gibt das Gewicht einer alten Gewissheit, die zur Lüge gerinnt, und Anne Hathaway bekommt den riskantesten Satz des Films: dass Liebe eine Kraft sein könnte, die Dimensionen durchquert. Ob man ihn annimmt, ist das Scharnier, an dem alles hängt.

Zehn Jahre später ist die Wirkung überall: darin, wie das Blockbusterkino wieder begann, echte Physik ernst zu nehmen, in einer Generation, die dem Begriff „Zeitdilatation“ im Kinosaal statt im Klassenzimmer begegnete. Der Film brachte Wurmloch und Tesserakt in den Alltagswortschatz und bewies, dass ein Studio-Tentpole auf einer Gleichung stehen und trotzdem Karten zu Hunderten Millionen verkaufen kann. Wenige Science-Fiction-Filme haben seither so hoch gezielt mit so wenig Ironie.

Interstellar (2014), Regie Christopher Nolan — Interstellar (2014), Regie: Christopher Nolan.

Warum er die Note verdient

Er ist nicht makellos. Der dritte Akt greift nach dem Erhabenen und fasst mitunter nur Sentiment; das Drehbuch erklärt seine eigene Physik zu ausführlich und verlangt dann, den größten Sprung im Glauben zu nehmen. Diese Grenzen sind real und halten ihn knapp unter der Spitze. Aber der Ehrgeiz ist ehrlich und das Handwerk vollständig — ein Film, der bereit ist, töricht zu wirken, um etwas fühlen zu lassen, und es meist schafft. Er funktioniert als Spektakel, als Idee und, in McConaugheys leisester Szene, als Trauer.

Interstellar kam 2014 in die Kinos, Regie führte Christopher Nolan, das Drehbuch schrieb er mit seinem Bruder Jonathan, die Kamera führte Hoyte van Hoytema, die Musik stammt von Hans Zimmer. Es spielen Matthew McConaughey, Anne Hathaway, Jessica Chastain und Michael Caine; der Film dauert 169 Minuten und gewann bei fünf Nominierungen den Oscar für die besten visuellen Effekte.

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