Kino

Forrest Gump, der heilige Narr, den Hollywood quer durch das amerikanische Jahrhundert laufen ließ

Martha O'Hara

Eine weiße Feder schwebt aus einem gewöhnlichen Himmel herab, landet vor den Füßen eines Mannes, der auf den Bus wartet, und der Mann beginnt zu erzählen. Er ist nicht klug — er sagt es selbst, ganz offen, eine Schachtel Pralinen auf den Knien — und in den folgenden zwei Stunden wird er drei Präsidenten treffen, in einem Krieg, den er kaum versteht, einen Orden gewinnen, ein Shrimp-Boot steuern, eine Laufmode auslösen und den einzigen Menschen verlieren, den er je geliebt hat, und das alles, ohne je die Stimme zu erheben. Forrest Gump ruht auf einem trügerisch einfachen Witz: Gib die größten Momente der Geschichte dem Mann, der sie am wenigsten lesen kann, und sieh zu, was bei ihm hängen bleibt.

Tom Hanks spielt ihn ohne ein Augenzwinkern. Kein Schubs an das Publikum, keine versteckte Cleverness hinter den langsamen Vokalen Alabamas — nur ein Mann, der genau das meint, was er sagt, und genau das tut, was man ihm aufträgt, und der auf der anderen Seite einer brutalen Jahresfolge irgendwie anständig herauskommt. Es ist die Art Darstellung, die leicht aussieht und nahezu unmöglich ist: ein einziger falscher Ton von Niedlichkeit, und der ganze Film kippt. Hanks trifft ihn nie. Im Jahr zuvor hatte er den Oscar für Philadelphia bekommen; für diesen bekam er ihn erneut, zweimal hintereinander, und man versteht warum, sobald man ihn sich auf jene Bank setzen und einfach nur dasein sieht.

Robert Zemeckis, der Showman von Zurück in die Zukunft aus der Spielberg-Werkstatt, behandelt den Film wie eine Maschine zum Fühlen und lässt einen die Zahnräder nie sehen. Industrial Light & Magic nähte Forrest nahtlos in Archivaufnahmen, damit er Kennedy die Hand schütteln und Lyndon Johnson den Hintern zeigen konnte; sie löschten Gary Sinises Beine Bild für Bild, damit Lieutenant Dan sie in Vietnam verlieren konnte. Alan Silvestris Musik und eine Jukebox aus Songs der Epoche tragen einen von Jahrzehnt zu Jahrzehnt, und die Feder, die den Film eröffnet und beschließt, macht aus einem Spezialeffekt eine kleine These über den Zufall. Das Handwerk ist genau dort unsichtbar, wo es am meisten leistet.

Die Form ist ein pikaresker Sprint durch die zweite Hälfte des amerikanischen Jahrhunderts: die Aufhebung der Rassentrennung an der Schultür, der Dschungel Vietnams, die Tischtennisplatten der Diplomatie des Kalten Krieges, der durch ein Hotelfenster erspähte Watergate-Skandal, die Lauf-Jahre, das Vermögen aus dem Shrimp-Boot. Gegen all diese Bewegung steht Jenny, Robin Wrights verwundete Gegenmelodie, die durch die Gegenkultur treibt und deren Rechnung bezahlt, während Forrest in sich selbst stillhält. Gary Sinises Lieutenant Dan, der gegen einen Gott und ein Schicksal wütet, die ihn am Leben gelassen haben, gibt dem Film sein härtestes und bestes dramatisches Rückgrat.

Es ist auch der Film, mit dem die Kritik so gern streitet, und der Streit lohnt sich. Kühl betrachtet kann Forrest Gump wie eine Fabel wirken, die den Mann belohnt, der nie etwas hinterfragt, und Jenny leise für die Sünde bestraft, mehr zu wollen als Alabama. Das Gefühl ist mit der Kelle aufgetragen; die Politik lehnt sich, wenn man sucht, ins Bequeme. Nichts davon ist unwahr, und nichts davon landet den tödlichen Schlag, denn der Film ist zu gut gemacht und zu zärtlich, um ihn abzutun. Er verdient sich seine Tränen ehrlich, selbst wenn er den leichten Akkord anschlägt.

Bei der Verleihung 1995 gewann er sechs Oscars — bester Film, Regie, Hauptdarsteller, adaptiertes Drehbuch (Eric Roth, nach Winston Grooms Roman), visuelle Effekte und Schnitt — vor Pulp Fiction und Die Verurteilten, in einem Jahr, das man bis heute neu verhandelt. Er spielte fast siebenhundert Millionen Dollar ein und pflanzte eine Handvoll Sätze für immer in die Sprache. Mehr als dreißig Jahre später kann man bei der Pralinenschachtel die Augen verdrehen und trotzdem den Kloß im Hals spüren, wenn Forrest zu einem Grabstein spricht. Dieser Widerspruch ist der Film. Wenige Filme haben je ein Publikum so schamlos und so gut bearbeitet.

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